Poeta

¿Qué escribes, poeta,

ocultando tu mirar

tras esa triste careta,

tras esa sonrisa inquieta,

tras tu lento caminar?

Admite que es cosa cierta

que, al ocultarte tras la puerta,

no puedes sino llorar.

Es oscuro el camino

que discurre sin destino

alrededor del altar

de las musas indiscretas.

Es oscuro el camino,

incierto, siempre distinto

y, a la vez, siempre igual.

Sabes bien, triste poeta,

que el amor huye de ti,

que las palabras caen sin cesar,

como tus lágrimas caen al mar

del olvido, del miedo, del fin.

Al intentar conseguir tus metas

sólo destruyes y luego queda

una hoja blanca, desierta,

que llenar al escribir.

¿A quién le importa, poeta,

lo que escribes aquí?

¿A quién le importa, alma muerta,

lo que será de ti?

Seguirás escondiendo tras la puerta

las lágrimas que riegan tu cantar.

Seguirás naciendo y muriendo, mientras

tu dulce sangre color carmín

dibuja ambiciosa las letras

que adornan tu cielo de estrellas,

pálidas, pequeñas y agoreras.

Es una vida sin par,

una maldición rastrera,

la que tienes por ser poeta,

la que tienes por soñar.

Nadie entenderá jamás

lo que pasa por tu cabeza,

lo que te hace sonreír,

lo que te hace llorar.

Nadie entenderá jamás

por qué sufres así

tan sólo por ser poeta,

por ser de mente abierta,

por atreverte a imaginar.

Qué haces, pues, aquí

también te preguntarás.

Es sencilla la respuesta,

mi pequeño colibrí,

y llegarás a descubrir

que estás aquí para volar,

que estás aquí para vivir.