El tren de la realidad

Y otra vez el tren; lleno de ruido, vacío de humo, se oyen suspiros... de sueño. Y sin dueño ni rumbo viajan algunos, grandes y pequeños a la vez. Por muchos caminos bajamos, subimos, al derecho y al revés; y nos dormimos.

Adiós parada mía, ahí te quedas, querida, esperando por mis pies y yo durmiendo primero y llorando después por mi desliz descuidado...

Lo siento, me he pasado... pero volveré...

Siempre me complico la vida sin saber por qué. Me levanto, me acuesto, me duermo otra vez. Y el día acaba y el siguiente comienzo... Y yo pienso todo mil veces, le doy vueltas al seso y lo repienso otras cien. Como ahora mismo en este tren.

¿Por qué me he dormido? ¿Por qué he sucumbido a un cansancio y desconcierto que no he de tener? ¿Qué pensaba mi mente en este momento? Madre mía, ¡¿Por qué?!

Como un puñetazo me ha dolido despertar en este tren. Y la realidad que me empuja hacia abajo y me quiere mantener lejos del sueño, hace añicos mi dignidad y la lejana posibilidad de sentirme bien. Y sentada en mi asiento con mi desconcierto observo a la gente... Nadie se entera, nadie se mueve... o no se quieren mover. Sus miradas de anhelo nada miran ni pueden ver.

Yo me cobijo en mis pensamientos, en los sueños detrás de mi frente, acunados por el fuerte deseo de entender. Y mientras un mundo de cuento pervive en mi mente, latiendo ardiente, la realidad parece el sueño que no puedo retener.

Tu sonrisa

Abre despacio y sin querer los ojos

brillando en la luz de la mañana,

estírate, perezoso, en la cama

y bésame con esos labios rojos.

Abrázame con fiereza y arrojo,

extiende mi pelo sobre la almohada,

habla de todo, y habla de nada,

obsérvame hasta arrancarme un sonrojo.

Yo acallaré, junto a ti, mil suspiros

mientras te escucho hablar, en silencio,

y después te susurraré al oído:

Tu sonrisa no es todo lo que quiero,

sino aquello que más necesito

para ser la más feliz por entero.

Fugitivos

Con una copa de vino, 
sonreímos, sentimos, brindamos. 
Con una copa de vino, 
me enamoré de tus labios. 
Se cruzaron nuestros caminos 
bajo la luna de esparto 
que nos alumbró fugitivos 
en su noche de encanto, 
de misterios cautivos, 
de refugio de extraños. 
Con esa copa de vino 
que acunaste entre tus manos, 
nos entregamos al delirio, 
a los besos y abrazos, 
mil caricias de armiño, 
mil suspiros robados. 
Tus ojos a los míos 
en un embrujo capturaron, 
volvimos a ser niños, 
descubriendo y jugando,... 
Con una copa de vino, 
sonreímos, sentimos, brindamos 
y, al descubrirnos perdidos, 
nos encontramos.

Máquina.

Dices que tienes corazón y sólo
lo dices porque sientes sus latidos.
Eso no es corazón...; es una máquina
que al compás que se mueve hace ruido.

-> Rima LXXVII. Gustavo Adolfo Béquer.

La brisa, hermana del viento, acaricia el firmamento sin descanso pero sin prisa. Su susurro es la risa y el canto de las almas y su consuelo, entre las nubes de terciopelo que pasean en calma. Las estrellas alumbran el cielo con luz sumisa de polvos de hada y desde la distancia divisan las penas rodando por el suelo.

Sobre la hierba verde: la cierva de Artemisa, la lechuza de Atenea, la manzana de Afrodita. Protegen las diosas su reino, cantan de mortales las desdichas del amor, del hambre, del miedo.

Pero un poco más lejos, en lo alto de una cornisa de un castillo pétreo, entre las sombras descansan unos largos dedos, unas manos frías, rasgadas y heridas, brazos helados, un par de ojos muertos. Cuánto desperdicio a la vista de ojos que no registran lo bello, sumidos en el desencanto, cegando sus pupilas con la bruma del silencio. Es tan sólo un errante, un desolado paseante, que mira al mundo sin verlo, sin apreciar la hermosa vida que se desarrolla en el universo. 

Es una maleta rodante que viaja sin dueño, sintiéndose importante con sus solapas de cuero, con sus remates a mano, con metalizadas hebillas... pero, a fin de cuentas: vacía por dentro.

Poeta

¿Qué escribes, poeta,

ocultando tu mirar

tras esa triste careta,

tras esa sonrisa inquieta,

tras tu lento caminar?

Admite que es cosa cierta

que, al ocultarte tras la puerta,

no puedes sino llorar.

Es oscuro el camino

que discurre sin destino

alrededor del altar

de las musas indiscretas.

Es oscuro el camino,

incierto, siempre distinto

y, a la vez, siempre igual.

Sabes bien, triste poeta,

que el amor huye de ti,

que las palabras caen sin cesar,

como tus lágrimas caen al mar

del olvido, del miedo, del fin.

Al intentar conseguir tus metas

sólo destruyes y luego queda

una hoja blanca, desierta,

que llenar al escribir.

¿A quién le importa, poeta,

lo que escribes aquí?

¿A quién le importa, alma muerta,

lo que será de ti?

Seguirás escondiendo tras la puerta

las lágrimas que riegan tu cantar.

Seguirás naciendo y muriendo, mientras

tu dulce sangre color carmín

dibuja ambiciosa las letras

que adornan tu cielo de estrellas,

pálidas, pequeñas y agoreras.

Es una vida sin par,

una maldición rastrera,

la que tienes por ser poeta,

la que tienes por soñar.

Nadie entenderá jamás

lo que pasa por tu cabeza,

lo que te hace sonreír,

lo que te hace llorar.

Nadie entenderá jamás

por qué sufres así

tan sólo por ser poeta,

por ser de mente abierta,

por atreverte a imaginar.

Qué haces, pues, aquí

también te preguntarás.

Es sencilla la respuesta,

mi pequeño colibrí,

y llegarás a descubrir

que estás aquí para volar,

que estás aquí para vivir.

Suicidas

Dónde quedaron los versos de olvido,

dónde quedaron palabras de amor,

dónde quedaron la luz y el perdón,

dónde quedaron los sueños dormidos.

Dónde suspiran el ángel y el mirlo,

dónde y cuándo renace alguna flor,

cómo sigue la inocente canción

que cantas con dulzura, voz de niño.

Nada quedará nunca, ahora y siempre

en manos temblorosas y asustadas,

en almas implorantes a la muerte.

Sólo ojos hinchados por lágrimas,

forzado sufrimiento de la mente,

suicidas que aprenden a odiar su alma.

*Dedicado especialmente a las víctimas del acoso escolar y, en general, a todas aquellas personas víctimas de abusos e injusticias.*

 

Viajero

Te envidio. Te envidio sin envidia si te miro. Te miro sin mirarte si te siento. Te siento sin sentirte si te olvido. Cuán complicado y cruel pensamiento; cuán arduo y duro el camino que he de seguir al momento, que he de quitarle al destino para cambiar el final de este cuento.

¿Quién te dio, viajero, permiso para colarte en el núcleo de mi sueño, robarme, convertirte en mi dueño, nublar para siempre mis sentidos? Debería odiarte y no puedo; debería alejarme y me resisto; y, sin querer morirme, me muero. Estás derrumbando mi mundo entero y aún así finges no haberme visto, pretendes sin cesar que no existo, que mis ojos no te siguen hambrientos, que mis manos no se aferran a tu abrigo, que mi voz es un susurro en el viento. Tus crueles ojos de acero apuñalan como dagas los míos, cuando me miras y te miro, cuando me apartas si te encuentro, me rechazas y me minas, me quemas por dentro, en un abrazo eterno que, sin comenzar, nunca termina. 

Sigues sin cesar, viajero, caminando hacia el infinito, sin conocer lo que es el anhelo, la nostalgia, el miedo, el vacío,... Rompiendo corazones sinceros, dejando a tu paso un hastío, un mal sabor de sueños baldíos, pedazos de ilusiones por los suelos, una sombra, un espejismo, un reflejo, un susurro, una súplica, un aullido, el brillo de unos ojos de hielo que queman más que el mismo fuego aún en el invierno más frío.