Guerrera

Abrazada por las lenguas de fuego,

la oscuridad de una noche sin luna,

sin viento, sin estrellas, sin fortuna,

sin calma, sin cobijo, sin sosiego.

Así fui encontrada y así me entrego:

corazón sin muro o defensa alguna,

palabra intencionada que importuna,

que juega rebelándose en el juego.

Podría ser escasa mi armadura

contra un mundo feroz y bien armado,

contra sus malas artes y conjuras.

Es, quizá, mi intento desesperado

sin saber si estoy sola o a la altura

de aniquilar el veneno inculcado.

La tejedora de historias: El lince pardo de Nanse.

 Vivía una tejedora 

dedicada a su pasión: 

tejía días y horas 

sin descanso o dilación. 

Cada retal era una historia, 

cada hilo una canción 

que unía sin demora 

las tramas de la acción. 

Todas aquellas historias 

salían de su corazón; 

y le preguntaba, observadora, 

su hija con emoción: 

- ¿Qué cuento, qué memoria 

tejes madre en esta ocasión? 

- "El lince pardo de Nanse" toca ahora, 

escucha con atención.

Érase una vez, una historia de amor fraternal.

Érase una vez, una historia de una ídolo y su admiradora.

Érase una vez, una historia de un trágico accidente.

Érase una vez, una historia de una mágica protectora.

Érase una vez, una historia de valientes agentes.

Érase una vez, una historia de una niña soñadora.

Érase una vez, una historia de un espíritu indomable.

Érase una vez Amina y Ariel. Y esta es su historia.

Eran ellas dos jóvenes valientes de nueve y diecinueve años, con toda una vida por delante. No habían crecido juntas buena parte de su vida, pues Amina ya había partido para entrenar junto a su maestro en el arte de la lucha cuando Ariel entonó su primer llanto. Pero esto no las libró de formar un poderoso lazo que unía sus corazones en un amor fraternal y una camaradería como las que solo dos grandes mujeres podían llegar a sentir, en aquellos tiempos de antaño.

Amina protegía y guiaba a Ariel y Ariel idolatraba a Amina por encima de todas las cosas.

Era por esto que las jóvenes se esforzaron en pasar juntas todo el tiempo que sus estudios y diferencia de edades les permitían, visitándose y pasando todos sus permisos y descansos en compañía.

Llegó el día en que la joven Ariel debía partir para unirse a su ágil y fuerte hermana, quien ya casi había completado su formación, y ambas decidieron celebrarlo con una pequeña excursión de aventura. Irían a los Montes Satélite, que por entonces tenían otro nombre más antiguo, a practicar escalada en las paredes rocosas del cañón en el que brotan las primeras aguas del río que hoy llamamos Laika.

El día era templado, como todos los días de la región. La vegetación azulada se adhería como podía a las paredes de la roca absorbiendo la humedad y su frescor, creando caminos verticales aleatorios, enmarcados por sus florecillas rojas. El eco canturreaba con los susurros de las primeras aguas sin un atisbo de viento que le acompañase en el fondo del valle. Parecía la ocasión perfecta.

Las dos mujeres sacaron sus herramientas y comenzaron a escalar la montaña con calma pero sin pausa, querían alcanzar la cima a tiempo de la hora de la comida y disfrutar charlando de la luz de Pronto hasta el atardecer, hacía demasiado tiempo que no tenían la oportunidad de pasar un día entero juntas y, mucho menos, con semejante paisaje a su alrededor.

Pero, al parecer, el destino no estaba muy de acuerdo con la paz que buscaban y les tenía otro camino reservado. Cuando apenas habían llegado a la mitad del recorrido, la pequeña Ariel resvaló, perdió altura y estuvo a punto de estrellarse contra un saliente que de seguro le habría roto una pierna como mínimo. Por suerte, los reflejos entrenados de su hermana le hicieron impulsarse rápidamente en su dirección y alcanzarla a tiempo. Ambas se miraron y respiraron aliviadas, temblando por la adrenalina y conscientes de lo cerca que habían estado del desastre.

Pero, por desgracia, aquello no supuso el fin del peligro, pues la misma maniobra que permitió a Ariel recuperar el equilibrio, desestabilizó el de Amina con una prontitud ante la que ninguna de las dos fue capaz de reaccionar a tiempo. Antes de ser conscientes siquiera de lo que estaba pasando, los ojos de Amina se clavaron con un grito silencioso en los de su hermana mientras esta era obligada a observar cómo caía al vacío y cómo su cuerpo desaparecía en el fondo del valle.

Ariel nunca recordaría cómo logró llegar a la cima.

Tampoco a través de qué camino logró llegar a casa.

Lo único que su mente sería capaz de retener de aquella tarde fue cómo un animal que durante décadas había reuhído el contacto erlino y que se creía extinto había aparecido a su lado y había tirado de su ropa hasta obligarla a ponerse en pie y seguirla hasta la cercana aldea de Nanse, permaneciendo a su lado hasta que un grupo de adultos se hizo cargo de ella.

Nunca nadie fue capaz de recuperar el cuerpo de Amina, por más que lo buscaron. Nunca nadie pudo explicar qué había pasado exactamente aquella tarde ni cómo una joven agente tan prometedora había hallado tan horrible final.

Nunca nadie fue capaz de entender cómo aquel animal se había encariñado y guiado a una niña, cómo se había mantenido cerca y cómo había vuelto a ella tiempo después, negándose a apartarse de su lado nunca más. Y Ariel había aceptado en su vida a aquella lince cuya mirada la seguía a todas partes, aquella lince de pelo pardo como el de su hermana, aquella lince que se aseguraba de mantenerla a salvo, acompañarla en todas sus misiones y que acabó salvándole la vida más de una vez. Igual que aquella primera vez.

Y fue así como la lince Amina se convirtió en un símbolo; en el símbolo de los agentes caídos, en el símbolo de los agentes de servicio y en el de todos los agentes erlinos en general. Se convirtió en el Ojo Avizor que nos protege y en la lealtad entre compañeras y hermanas que se quieren y se protegen más allá de la muerte.

La mariposa y la rosa

Y vuela la mariposa, nunca deja de volar
con sus alas color rosa que a la rosa hieren al pasar.

Y mira las flores y se posa.
Pasa sus patas finas por pétalos y hojas
e imagina en la tierna florecilla un paraíso a morar.

Y vuela la mariposa, nunca deja de volar
con sus alas color rosa que a la rosa hieren al pasar.

Y liba la mariposa, nunca deja de libar
cogiendo el pólen de la rosa,
cosa hermosa, néctar de libertad.

Y vuela la mariposa, nunca deja de volar
con sus alas color rosa que a la rosa hieren al pasar.

Y piensa la mariposa que es poca cosa
lo que consigue sacar; que estando quieta la rosa,
sin hacer otra cosa, algo más le podría dar.

Y vuela la mariposa, nunca deja de volar
con sus alas color rosa que a la rosa hieren al pasar.

Y piensa la rosa que es muy fácil volar,
de flor en flor, de hoja en hoja y recoger sin más,
no estando atada al suelo sin poder caminar.

Y vuela la mariposa, nunca deja de volar
con sus alas color rosa que a la rosa hieren al pasar.

Y quién tiene la razón, tú no lo sabrás,
pues no es cuestión tanto de errores
como de culpar a los demás.

Y volará la mariposa y observará la rosa,
cada una viviendo en su lugar.
Las dos distintas, las dos solas,
en un baile sin final.

Confusión

Vivo inmersa en un mundo de rarezas,

tropiezo con las piedras del camino,

muero al ver falsedad en lo vivido,

lloro tras derrumbarse mi entereza.

Todavía no me entra en la cabeza,

el por qué de los sueños sin sentido,

por qué de mi boca escapan suspiros,

por qué me exaspera tanta simpleza.

Me siento perdida y acorralada,

no recuerdo ni quién soy ni quién fui

y mis ojos se niegan a ver nada.

No comprendo que podrá ser de mi

y sólo atino a pensar, angustiada,

si éste será mi principio o mi fin.

Fugitivos

Con una copa de vino, 
sonreímos, sentimos, brindamos. 
Con una copa de vino, 
me enamoré de tus labios. 
Se cruzaron nuestros caminos 
bajo la luna de esparto 
que nos alumbró fugitivos 
en su noche de encanto, 
de misterios cautivos, 
de refugio de extraños. 
Con esa copa de vino 
que acunaste entre tus manos, 
nos entregamos al delirio, 
a los besos y abrazos, 
mil caricias de armiño, 
mil suspiros robados. 
Tus ojos a los míos 
en un embrujo capturaron, 
volvimos a ser niños, 
descubriendo y jugando,... 
Con una copa de vino, 
sonreímos, sentimos, brindamos 
y, al descubrirnos perdidos, 
nos encontramos.

El que espera, desespera.

Una duda en tu mirada:

el tiempo te pone a prueba

a cada segundo, a cada hora,...

cada semana se hace eterna.

Un anhelo que crece y crece

-por la esperanza que no llega-

desde la punta de los dedos

de los pies a la cabeza;

el pulso tiembla al escribir

y, al caminar, las piernas;

la vida a tu alrededor

pierde toda su viveza

y el resplandor de antaño

es ocultado a la fuerza

por el desánimo, el abandono,

por el miedo y su flaqueza.

Si por tener que seguir

hacia adelante, no fuera;

o por los otros asuntos

que ocupan la agenda,

no quedarían ni uñas

que morder tan siquiera,

de la angustia que se siente

al soportar una espera

sin saber cómo ni cuándo

llegará la respuesta.

Es un dolor intangible,

el temblor de una fiera

en su jaula atrapada,

tranquila pero despierta,

que entornando los ojos

acecha, ronronea, ...

Es un hecho comprensible,

que el que espera, desespera;

pero para nada comprendido

hasta que se experimenta.

Si la vida fuese justa...

Si la vida fuese justa

no se llamaría vida,

no habría luchadores,

nunca existirían

razones para seguir,

para ver un nuevo día.

La luz sería oscura;

la noche, aún mas vacía;

la existencia, fácil,

despreocupada y fría.

No habría lamentos,

ni gritos de agonía,

ni amargos “no te quiero”

ni dolorosas despedidas.

Nada valdría la pena,

nadie de amor moriría,

nadie se sentiría solo,

nadie viviría una mentira.

Si la vida fuese justa,

no habría poesía.

Caminos

Por qué.

Por qué preguntan tus labios;

esos temblorosos mendigos

de algún otro beso vacío,

de algún otro ingenuo engaño.

Tus ojos, ya cansados,

observan una y otra vez

la lluvia sobre los tejados

y miran sin querer ver

la profundidad de su abismo

lamentándose con descaro.

Cuánto daño hace el destino,

la promesa de algo tan falso,

la creencia de que el ayer

ya había sido planeado

y que nuestra madurez

nos tiene un camino guardado.

Dijo un poeta peregrino

que el camino se hace andando

y yo, en mi atrevimiento, añado

que también se construye sudando,

partiendo antes del amanecer,

la oscuridad ofreciendo su amparo

tanto a ti como a tus enemigos,

a través de campos de olivos

y, otras veces, praderas de cardos.

No es justo, a mi parecer,

que siempre culpes, sin motivo,

de tus desgracias a todo aquél

que algún día pasó por tus brazos;

que la responsabilidad de tu sino

recaiga sobre cualquier extraño;

que, deshaciendo y sin hacer,

pretendas seguir esquivando

la obligación sobre tus actos.

En la vida ocurre lo mismo

siempre, para qué negarlo:

nos esforzamos por creer,

por recorrer el camino,

por seguir siempre luchando.

El deber de todo individuo

sobre asuntos que involucran su ser,

es también suyo y ha de aceptarlo.

Sé que la vida es dura y cruel,

que la historia está llena de llantos,

pero nadie dijo que sería bonito

sencillo, rápido o claro.

La risa, en su abrazo infinito,

premio que anhelamos poseer

y lucir como el mejor regalo,

no debe dejar en el olvido

un recuerdo grabado en la piel

y que se antoja el más amargo:

Y es que, incluso al nacer,

todos lo hacemos llorando.